Tags: Angel Rekalde

Pablo Antoñana

Hace unos días murió Pablo Antoñana, escritor universal nacido en Viana. No pienso escribir la necrológica de un personaje que se me escapa, que es mucho más de cualquier ocurrencia que me salga. Ya habrá quien lo haga mejor que yo, con más tino, más arte y conocimiento de causa. Mi idea es comentar algunos detalles de su personalidad, de su escritura, apenas unas líneas de homenaje personal por lo que he disfrutado con sus libros, un saldar una deuda por lo bien que nos ha respondido y tratado cuando le hemos llamado para cualquier empresa de Nabarralde.

Pablo Antoñana, brusco y cascarrabias en el papel impreso que nos deja, era un escritor de la memoria. Como otros lo son de la inventiva, de la novela sórdida, de la miseria, de la grandeza, del enredo amoroso o cualquier otra especialidad literaria en que se desenvuelvan. Pablo vivía y escribía de la memoria. Conoció un tiempo duro, el de la guerra del 36, y una tierra áspera, la navarra de la posguerra, y de esa aspereza obtuvo una materia sutil que supo urdir y trasformar en madeja literaria.

Por desgracia, o por suerte, según se mire, Pablo ha sido rojo toda su vida, de la cáscara amarga que dirían los falangistas, y en su funeral no se han amontonado las autoridades ni las cátedras.

El escritor de la memoria escribe desde una posición difícil. No es el vividor, hedonista, que disfruta de los momenticos que le regala la fortuna, como se cuenta y se celebra en las fiestas de toros de Iruñea, como una religión pagana, a modo de filosofía de vida. Carpe diem y a gozar que son dos días. Tampoco es el filósofo de la revolución o la angustia, que consume su tiempo en una esperanza que no se cumple; que espera ese instante de gracia, esa utopía, esa venganza, esa vuelta de la tortilla que nunca llega, y mientras tanto suda el mal rato de cualquier trago que se atraviesa, que sufre los demonios de que pase la mala racha, que se nos vaya la fiebre, que no nos caiga la multa, y termine esa entrevista en que nos jugamos la plaza, como si una plaza fuera para toda la vida (y peor aún si lo fuera)... Tampoco es el cantor de la nostalgia. No hay pasado, ni presente, ni futuro en su escritura. El escritor de la memoria escribe desde una certeza; está fuera; fuera de toda ilusión, de toda esperanza, pues conoce a fondo lo negro y amargo que puede ofrecer la existencia. El tiempo en que se instala no es de este mundo, del que conoce su mala entraña, ni de otro, en el que no cree ni piensa que vaya a ser de otra manera.

El día en que Pablo Antoñana recibió el premio de la Villa de Artajona, mientras lo llevaba en coche, junto con Elvira, nos fue relatando historias picantes de curas que ejercieron su oficio religioso con la posición y la chulería de haber ganado la guerra. Anécdotas de pueblo. Aquellas escenas indecentes, más inmorales por la prepotencia de unos individuos que asentaban su autoridad en la victoria militar que por el sexo barato, primario, de sal gorda, que las aliñaba, le curaron de una beatería muy extendida, muy navarra. Tampoco en este terreno de la espiritualidad y la mística creía en nada.

Pablo Antoñana creía en su gente, vapuleada, arrancada de la historia, y en su cultura, vasca, de la que también se sentía extranjero, excluido, arrancado, por no saber euskera. Demasiadas ausencias, y en algunas escribir no le ayudaba a cauterizarlas.

Le diría a Pablo, a modo de despedida: que te sea leve la tierra. Pero lo incineraron, se ausentó, se evaporó por completo de este lugar y este tiempo, y así su levedad fue completa.

Publicado por Nabarraldek argitaratua

---

Añade esta entrada a tu red social preferida / Zabaldu